Enero post guerra

En una pared leí: te deseo un insomnio lleno de recuerdos míos,

y pienso lo pesado que es

no dormir de noche

dormir a medias

observar la oscuridad y el mundo,

el silencio de la ciudad

de igual manera

cuando la existencia 

me apabulla

me sofoca 

y hace estallar mi psiquis:

escribo 

¿escribo?

escribo

como si mis dedos no estuvieron muertos,

como si brotaran palabras,

como si la literatura fuera real 

y no una fantasía,

o quizás es todo

quizás es una dimensión 

terriblemente existencial y humana, 

es una capacidad escribir poesía

a veces no tengo una definición cerrada,

siempre busco la apertura

en la imposibilidad del lenguaje,

en el desvelo,

me quito el velo 

y en la resistencia 

aparecen las palabras.